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É isso aí! O Brasil perdeu. Estamos órfãos!

2010-07-04T16:19:00.008-04:00

A seleção nem desembarcou na terra de Mandela e já está voltando para casa.

O patriotismo do brasileiro sai do armário de quatro em quatro anos e pra quê? Nem pra chegar à final (ou perto)?

Tudo começou bem. No 1º tempo, Robinho dominava a bola, Felipe Melo dava esperanças em campo com um passe digno dos grandes meias da história do futebol e, claro, Kaká "bad boy" quase fez um gol.

No 2º tempo, uma virada surpreendente. Felipe Melo foi de herói a vilão - Sneijder cruza, Felipe Melo e Júlio César se chocam e o volante faz de cabeça um gol contra ( o primeiro gol contra da história da seleção em Mundiais). Não bastava o empate da laranja mecânica. O camisa 5 se distrai, não marca o camisa 10 da Holanda e a ainda pisa em Robben. Piiiiiiiiiiiii!!! Cartão vermelho! Felipe Melo fora!

O volante titular de Dunga pôs tudo a perder no segundo tempo, justificando as incessantes críticas durante a divulgação da lista de convocados.

Ou será que foi tudo culpa do Mick Jagger? Não bastou ele gongar a Inglaterra e Estados Unidos, ele teve que apelar para o verde e amarelo?!

Pois é. Agora é de verdade. Brasileiro, não adianta chorar, vai ter que ir trabalhar!

O Brasil perde e afeta toda virilidade e patriotismo do povo.

Se o orgulho de ser brasileiro está diretamente associado ao futebol, quer dizer que agora estamos ófãos?
Não, por que nada melhor que a Argentina levar 4 gols (sem chance de contestação) para consolar a pátria nacional.

Robert Doisneau

2010-06-30T15:15:00.005-04:00

Este fotógrafo francês imortalizou o cotidiano das ruas parisienses com sua sensibilidade. E a partir de efêmeros momentos captados por sua câmera criou histórias repletas de poesia e humor.

Prévert at a Café Table, Quai Saint-Bernard, Paris 5e, 1955

Hell, Paris, 1952

Fox terrier on the Pont des Arts,1953

Pipi Pigeon, Paris, 1964

Le Baiser de l'Hotel de Ville, Paris, 1950*

*La photo éternelle

Em tempos de Copa...

2010-06-27T22:14:00.001-04:00

A cada quatro anos o Brasil pára: o mercado fecha, a farmácia fecha, a faculdade fecha, o banco fecha, o trânsito para. O país fica estagnado em um feriado nacional que dura 90 minutos – e pode se estender por mais seis vezes se o Brasil for para a final.

Em tempos de copa os brasileiros torcem pelos mesmos heróis – os onze jogadores que vão a campo. É um fanatismo peculiar para a nação, que nessa temporada transforma o futebol em pátria e joga a responsabilidade para o escanteio. Copa é assim: basta um bar, uma cervejinha, uma TV 12 polegadas para que todos sejam iguais (pode ser negro, índio ou branco; pode ser pobre, rico ou classe média) no mundial de futebol o que importa são as performances no campo – que desde Pelé e Garrincha a seleção brasileira deixa os espetáculos a desejar.

Em tempos de copa a visão é unilateral. O brasileiro só enxerga a tela de plasma e LCD, que parece anestesiar sua mente em uma amnésia ou ignorância instantânea já que se esquece de pagar as contas (nessa época o dinheiro é só para o churrasco e a cerveja) e de pegar o filho na escola de inglês (“bendito” fuso horário que emplaca o jogo no meio da tarde). No jornal também só se vê copa. Quem quer saber da inflação ou da cotação do dólar quando se pode rever os gols? E em 2014 como vai ser o Brasil em tempos de copa? O brasileiro vai parar ou preferir trabalhar?

Em tempos de copa todo país canta em uníssono “Eu sou brasileiro com muito orgulho”. Mas orgulho de quê? De ganhar um campeonato esportivo? E o índice de pobreza, analfabetismo, desigualdade de renda? O brasileiro deveria ter esse espírito “pai de santo” que incorpora na copa todos os dias do ano, quem sabe como o país seria então? Mas tudo bem... É melhor ter orgulho a cada quatro anos do que não ter orgulho hora nenhuma.

O mundial tem espaço até nas páginas cibernéticas do Twitter, que anda promovendo pérolas como “cala boca Galvão” e “burro do Dunga”, personalidades que causam irritação na torcida: o comentarista por falar demais e o técnico, em razão da nada ousada convocação. Agora é se contentar com Elano, Josué e Grafite, enquanto nós poderíamos assistir aos gols de Ronaldinho Gaúcho e o show dos meninos da vila (Neymar e Ganso).

Em tempos de copa o Brasil permanece em silêncio, na expectativa de gritar “Goooolll!!!”.

Intríseco

2009-03-29T11:40:00.000-04:00

"Não sei se me erro
ou se me perco.
No fim, sou abstrata de mim"

Infância Interrompida

2009-03-24T14:24:00.002-04:00

O surdo som despertou seu sono sem sonhos; e o afiado estardalhaço de vidro cortou-lhe as pálpebras tornando seu olhar extático e frio.A mente em branco. Pensou por um minuto ter flagrado o coração sem bater.
Repentinamente pousou um silêncio perturbador pelo corredor da casa. A luz bruxuleante ritmava os passos esparsos de menina, enquanto a longa camisola de algodão puído era arrastada pelo chão de granito.Ainda absorta pelo súbito despertar, rastejava os olhos pelos cantos dos cômodos, ignorando os móveis, a posição dos quadros ou da boneca jogada no rodapé da estante. Automaticamente se guiava sem fixar-se em nada.Na escada.Até na escada.Onde os pensamentos se desconectavam, não havia linha coesa de raciocínio.Abaixo estava o abismo, mas ela descia altivamente dos degraus de sua indecisão; rumo a total inconsciência dos fatos. Eram fatos demais. Era realidade demais.No fim da escada.

As mãos mortas, banhadas no seu próprio sangue, e o cão, tomado de sarna e maus tratos, pusera-se em cima do peito cadavérico - peito que outrora alentou tepidamente aquele corpo frágil de criança no incondicional amor materno - esfregando-se nos nódulos vermelhos, agitando toda aquela parafernália inerte.

Obituário:
Mulher, 30anos, vendia sorrisos, falsos e sinceros, como profissão, servindo champagne e caviar como aperitivo. Socialite por casamento. Exímia jogadora de bridge.Fazia caridade nas horas vagas. Manchou de vermelho o cabelo loiro, os olhos verdes tornaram-se vítreos, e no ventre um jardim de rosas nasceu.

Uma lufada de vento adentra o saguão fazendo a menina sentir o cheiro férreo impregnar o corpo do cachorro – estranho cão que nunca havia visto - e se transportar para ela. Nauseava-se naquele quadro pitoresco (de familiaridade e morte, como um bizarro Kahlo) no qual o cão se cansou, finalmente.Olhou, então, as próprias mãos, o corpo quase todo estava sujo do sangue que o cão lavou.

Levantou-se desnorteada acolhendo a nebulosa vertigem nos seus olhos miúdos, desencontrando seus passos trôpegos que a levavam involuntariamente para o refúgio do pai, a biblioteca. A grande saleta envolvida de livros agora ardia as narinas.Cheiro forte, cheiro acre.Queimado.Pó escuro no chão.Pólvora.
Arrastava-se até a poltrona de couro surrado, a favorita do pai, tendo a sensação que a fez rodear vagarosamente o local, deixando os olhos sempre recuarem de suspeita.No couro, a cabeça tombada, completamente ensangüentada. “Papai?”.

Obituário:
Homem, 43anos, vítima de abuso psicológico do poder pelo pai. Charuto e conhaque como terapia.Reservado, exceto nas sextas à noite. Bem-sucedido homem de negócios com irremediável fraqueza pelo jogo.Uma má aposta o levou ao seu fim. E uma bala calibre 38 o atingiu a queima roupa na cabeça.

A única palavra que seus lábios atreveram-se a pronunciar quebrando o silêncio que se manifestava como uma nênia muda. Os pensamentos se difundiram na sua própria vertigem, adquirindo cor própria, obscuros.Uma densa valsa de imagens ininterruptas tornara os pensamentos puramente cegos, sem reação.

Alheia a toda realidade foi hipnotizada para o centro da biblioteca,perto de onde era o bar. Eram tantos copos. Copos de todos os tamanhos e de muitos cheiros. Copos do passado.Todos de vidro.Na sua memória todos despedaçados no chão, transformando o chão em um tapete brilhante tão convidativo e seus pés seguiam em frente naquela curiosidade. Macios, pisavam em diversos cacos de vidro.Matéria que amputava seu corpo e expurgava o espírito - assim como dizia o homem de preto de todos os mórbidos domingos.
Era uma sensação tão diferente.Sentia frio, seus pés doíam, exangues, então, no meio do novo tapete deitou-se tornando ele sua cama . Agora,deitada,olhando diretamente os olhos da mãe como se quem suplicasse por abrigo,desfaleceu-se na inconsciência daquela manhã de ilusões e quimeras que o inverno acolhia.Imberbe em esquecimento aconchegou as pernas perto do peito até ficar com um sono estranho. Deixou-se dormir.

Mas tão cedo clareou e seu corpo estava limpo de novo.Sua mãe, de pé,olhava espantada a filha deitada no chão.Pálida.Ao lado da vidraça estilhaçada. O sonho fora pura autopreservação infantil de um barulho qualquer.A casa estava quente novamente.

Coração de Estudante

2009-03-23T12:48:00.002-04:00

PF¹ : Amanhã pego minha carteira! ( nomento de júbilo )
PF²: Que massa!De motorista?!
PF¹: Não, do SETRANSP!

PF: pessoa física

O último dia de um poeta

2009-03-20T17:29:00.003-04:00

São nove horas da manhã.

Entra-me o sol vivo e ardente pelas frestas das venezianas. Parece que me convida a deixar o leito, e como que a reviver.Reviver! é esta a palavra: reviver quando estou certo que poucos dias ou apenas horas me separam da sepultura. Não parece um escárnio da morte? Não parece que para melhor sentir o que vou perder, deixando a vida, quer a morte que eu toque pela última vez os tesouros da felicidade que me ficam na terra?

Melhor fora, decerto, para minha perfeita contrição, que a natureza me surgisse nos últimos dias com seu aspecto mais sombrio e aflitivo. Então, cuidaria, ao sair do mundo, que deixava um pesadelo e uma angústia, e que ia os ares puros de uma vida sem igual.¹

Depois de meu último suspiro,como seria?Adentraria no jardim do Éden,nos campos Elísios; ou se consagraria que Renoir fora apenas exclusividade terrena - a realidade,então, não seriam tão cruel quanto dizem- e o paraíso seria um pouco mais pálido, tez desbotada e olhos nus?Ou seria um mar de leite em silêncio absoluto?

Epifania mórbida da hora íntima,são apenas restos mortais de um poeta terminal que desperta seu espírito vetusto na veemência da manhã.Deixando-se morrer pela luz.De legado para o mundo,deixo minhas palavras,não tão nobres,mas de diferentes tons, saudosistas de uma humanidade,aflitivos por amor.Deixo-me só,deixo-me em prosa e verso,diluído em odes e dramas.Diluído em si mesmo. Deixarei esses olhos cansados, o corpo encarquilhado e essas mãos que não são (mais) minhas.Abandonarei essa natureza morta.

No fim, o futuro perde o sentido; não importa para onde se vai,mas como se morre - pobre Ilitch,deixou o mundo em pleno desespero.Mas eu deixarei essa vida sutilmente,com o pensamento mudo, livre e embriagado por toda arte e poesia que esses cálidos feixes de luz me fazem desvanescer.

¹ trecho machadiano.Originalmente o conto ' O último dia de um poeta' é de Machado de Assis, apenas adaptei a partir daí.

2009-02-15T13:07:00.002-04:00

Hoje descobri que o mundo não é mais bonito do que foi ontem.
Hoje eu descobri que as notícias são as mesmas de um ano atrás.
Hoje descobri que a cor dos meus olhos continuam o mesmo e
eu ainda moro na mesma rua, aquela meio inteira na esquina.
Hoje eu descobri o nada que se enterrava dentro de mim
E que tua risada estridente e farta ainda me ecoa saudades nessas frias tardes.

Sábado de Sartre

2009-02-07T16:15:00.002-03:00

Absorta.Absurda. Sorrateiramente minha pele se arrepia com um existencialismo tardio , certo suspiro de auto-consciência (pós-coito). Gosto de crepúsculo destilado em meus lábios enquanto a noite se evapora em memória etílica. Deitada, tenho uma visão lúdica do dia - "um dia..." qualquer dia.Tão próximo,tão longíquo.Eu?Distante de mim. Acolhida na sombra da manhã , de um dia qualquer.

Hoje..não é qualquer dia.- que começou com essa visão perturbada de quem acorda de cabeça para baixo e vê resquícios do crime que ainda punge em suas veias - . Fúnebre Bernard Herrman que me desperta com o lamento de seu sax,aquele mesmo sax que caminhou por New York - Loneliness has followed me my whole life. Everywhere. In bars, in cars, sidewalks, stores, everywhere. There's no escape¹ - com seu próprio manto negro. Hoje poderia ser qualquer dia.
Mas não me sinto concreta,sinto-me esvaída .

¹Taxidriver quote

Romance nu a contra-regra

2009-02-04T00:31:00.004-03:00

Vulgarizamos este amor
Mal visto por outros olhos
Incentivamos este prazer
Para a inveja dos outros sexos

Sejamos gêmeas neste encontro
Dos nossos emaranhados cabelos
No toque destes róseos seios
Nesta soberba embriagues da saliva

Sejamos fugitivas na fusão dos corpos
Que perfeitamente feitos
Defazem-se em gozo
Nas salas,camas e cozinhas...

Vulgarizamos o que nos é permitido
Violentamos o impossível
Neste sedutor amor
Incompreendido pelas aparências
Por suas semelhanças curvilíneas

Esqueçamos as teorias, a moralidade e as religiões
Amemos-nos pragmaticamente apenas pelos nossos desejos sinceros
De amarmos e sermos amadas por nossas próprias almas

Ideologias

2009-01-23T12:08:00.002-03:00

A verdade irrealista dos olhos que nunca me quiseram se desmancham nos beijos negados por teus lábios.
Os toques idealizados foram desfeitos entre o céu e o inferno
No momento em que vi em teus olhos o reflexo do mal
O pecado indestinado foi para minhas mãos.
A reencarnação de Pandora está na minha curiosidade
Recatei o pudor de me ver indefeso nesse frenesi

Onde está a minha absolvição pelo ato não feito
Acusada por uma inocência vil
Livre-me dos desejos inacabados por sonhos e palavras
Livre-me destes sonetos antagônicos sobre a lúxuria da vida
E agora?Impossível cantar a maviosa nênia das flores mortas
Neste meu silêncio sepulcral

War

2009-01-16T19:49:00.006-03:00

Do lado de fora
Eu ouço gritos,

No campo do meu corpo.

São as palavras entrecortadas
da pele,

O viés sôfrego da minha solidão cinza
Que ata-me a pugna carmim

da minha arte.

São esses mortos que

Encontram-se em meus hiatos

Perecendo meus suspiros

Que forjam um claustro dentro dessa prisão (mental)

irascível em mim.

A idade é um mistério

2009-01-11T23:03:00.002-03:00

Subitamente uma idéia tomou-me a mente: A importância do aniversário é inversamente proporcional à idade. A idéia se destrinchou na véspera dos meus 19, ocupou-me durante todo o dia, timidamente, como uma companhia latente.

A idéia irrompeu-me quando a idade me encontrou despretensiosa, quando o aniversário tornou-se 'levemente fútil - levianamente normal'.Cruelmente um dia ordinário. Então, foi só a realidade que me atingiu; Acabaram-se as noites de insônia de pura expectativa; acabaram-se as infinitas mesas de brigadeiro, cajuzinho e beijinho; acabaram-se as montanhas de presentes e as festas temáticas.Acabou-se o arco-íris de balões.Quando se chega na idade da inversão, acabou-se o ânimo da comemoração.

Não.Na verdade... Alerta!Ânimo em coma. Você está apenas interditado para manifestações de júbilo material (festa de aniversário). Nas vésperas, o impossível é pouco.Tenta-se fugir ou induzir uma amnésia momentânea para esquecer daquela festinha a base de muito álcool 0800 que seus amigos não cansam de te lembrar incessantemente, já que não serão eles os responsáveis por toda a burocracia festiva (Sim! Até as libidinosas festas são burocráticas. Por quê você acha que a bebida parece infinita? Que a mesa sempre parece intocável? Que a sala tem uma certa atmosfera sugestiva à luz de velas?).

Então não me crucifiquem se fujo das organizações e da responsabilidade, me escondo da distribuidora de bebidas ou da confeitaria. Para tudo existe um “pesar”. Para todo brasileiro qualquer motivo é razão para celebrar, mas não quando você é um aniversariante em crise. E afinal, você é o anfitrião, isto é, tempo individual não é uma opção.A sobriedade?Conseqüência.Não se embriagar na própria festa deveria ser proibido.Principalmente, porque você está ficando mais velho. A idade já começa a ter o gosto da independência tão almejada e o peso da autoconsciência do tempo - para o homem, a velhice é uma dádiva. Para a mulher, uma praga -. E para tudo... ”one more drink,please.”

Agora, depois de toda essa análise ‘contra-festa’, resgate a lembrança do último aniversário em que você passou all-white -Nada de comemoração.Recorde daquela manhã em que você acordou alheia aos terrores fúteis de um aniversário, mas abarrotada de neuroses profissionais. Lembre na primeira coisa que você pensou, a idade. Pense na segunda, um dia normal. E agora eu penso. Penso naquele vazio que você digeriu sozinho na cama, naquele revival da tua vida (medíocre ou não/constante ou não). No arrependimento espontâneo de ignorar a comemoração daquele dia. O único dia além-natal/reveillon (futura análise) em que você pode dar uma colorida, uma diferenciada, enaltecer sua rotina. O único dia que foi parcialmente estipulado como sendo “seu” – as palavras o tornam mais patético -. E você transformará esse dia naturalmente relevante em tédio. Dia de luto (a autora o torna mais trágico).

obs. sim! o texto não tem fim,acaba-se assim do nada.Consequência do cérebro ser mais rápido que as ações da escritas e embaralharem a objetividade.

Tédio

2009-01-06T18:37:00.004-03:00

Diga-me o que é o tédio.
Ele vem sorrateiro por entre os braços, e pesa os ombros?Rasteja na pele,alastrando uma sensibilidade insuportável?O tédio ofega-te?Turva teus olhos?

Diga-me que tédio é esse.
Que invade como se fosse uma ejaculação tardia,que faz meu corpo seu hospedeiro inerte.Que faz meu coração bater em downbeat ''...Modern times come talk me down...".

Fastio latente que dilata as têmporas, torna-me uma apoplexia carnal. Uma consciência fragmentada em um quebra-cabeça desconexo,um desejo vegetativo. Monotonia que me afaga os olhos,inibe qualquer outra sensação.Sensação retilínia,uniforme,abundante.

Diga-me o poder dessas sílabas TÉ-DI-O

Era uma casa muito engraçada,não tinha teto...

2009-01-04T19:38:00.003-03:00

O chão ainda era de tabique,madeira solta que diz 'bem-vindo'. As portas, triufantemente grandes,paredes que escondiam esqueletos de histórias já putrefatas e as janelas ainda tinham o antigo olhar-de-moça. A casa era azul, e tudo nela era calmo. Nos corredores da cozinha eu via espíritos de piche, enquanto a casa toda ainda tinha a austeridade em pó-de-arroz.

Aquela tosca telha era a janela de meus pensamentos, as irregularidades faziam parte de mim,era toda a consciência de um passado,a visão de meus contemporâneos olhos que enalteciam aquela mobília rústica, a simplicidade do pórtico e aquele ar do século passado.

Havia esse espelho,na antiga penteadeira de carvalho,que insistia em refletir meus instigantes olhos de ambiguidade contrastando com o sorriso blasé. Pérfido nanquim que em sagaz contumácia revelavam o quarto ao lado,um amor de verão.

traiçoeiro

2008-10-13T13:58:00.003-04:00

Luxúrias,tuas.
Essência,minha.

Ela se perdeu no próprio destino dos meus lençóis.

Dois Corpos Que Caem

2008-09-28T11:10:00.002-04:00

por João Silvério Trevisan

Por simples acaso, dois desconhecidos encontraram-se despencando juntos do alto do Edifício Itália, no centro de São Paulo.
- Oi - disse o primeiro, no alvoroçado início da queda. - Eu me chamo João. E você?
- Antônio - gritou o segundo, perfurando furiosamente o espaço.
E, só pra matar o tempo do mergulho, começaram a conversar.
- O que você faz aqui? - perguntou Antônio.
- Estou me matando - respondeu João. - E você?
- Que coincidência! Eu também. Espero que desta vez dê certo, porque é minha décima tentativa. anos venho tentando. Mas tem sempre um amigo, um desconhecido e até bombeiro que impede. Você afinal está se matando por quê?
- Por amor - respondeu João, sentindo o vento frio no rosto. - Eu, que amava tanto, fui trocado por um homem de olhos azuis. Infelizmente só tenho estes corriqueiros olhos castanhos...
- E não lhe parece insensato destruir a vida por algo tão efêmero como o amor? - ponderou Antônio, sentindo a zoada que o acompanhava à morte.
- Justamente. Trata-se de uma vingança da insensatez contra a lógica- gritou João num tom quase triunfante. - Em geral é a vida que destrói o amor. Desta vez, decidi que o amor acertaria contas com a vida!
- Poxa - exclamou Antônio - você fez do amor uma panacéia!
- Antes fosse - replicou João, com um suspiro. - Duvidoso como é, o amor me provocou dores horríveis. Nunca se sabe se o que chamamos amor é desamparo, solidão doentia ou desejo incontrolável de dominação. O que na verdade me seduz é que o amor destrói certezas com a mesma incomparável transparência com que o caos significante enfrenta a insignificânciada ordem. Não, o amor não é solução para a vida. Mas é culminância. Morrer por ele me trouxe paz.Ante o vertiginoso discurso, ambos tentaram sorrir contra a gravidade.
- E você, como se sente? - perguntou João a Antônio.
- Oh, agora estou plenamente satisfeito.
- Então por que busca a morte?
- Bom - respondeu Antônio - me assustou descobrir um fiasco primordial: que a razão tem demônios que a própria razão desconhece. Daí, preferi mergulhar de vez no mistério.
- Sim, da razão conheço demasiados horrores. Mas que mistério é esse tão importante a ponto de merecer sua vida?
- Não sei - respondeu Antônio. - Mistério é mistério.
- Mas morto você não desvendará o mistério! - protestou João.
- Por isso mesmo. O fundamental no mistério é aguçar contradições, e não desvendar. Matar-me, por exemplo, é bom na medida que me torna parte do enigma e, de certo modo, o agudiza. Tem a ver com a fé, que gera energias para a vida. Ou para a história, quem sabe...
- Taí um negócio que perdi: a fé. Deus para mim... - e João engasgou.
- Ora - revidou Antônio vivamente. - A fé nada tem a ver com Deus, que se reduziu a uma pobre estrela anã de energias tão concentradas que já nem sai do lugar. Deus desistiu de entender os homems, e virou também indagador. Sem Deus nem Razão, a única fé possível é mergulhar neste abismo do mistério total.
- Mas para isso é preciso ao menos saber onde está o mistério - insistiu João com os cabelos drapejando ao vento.
- Ué, o mistério está em mim, por exemplo, que me mato para coincidir comigo mesmo. Mas há mistério também em você: seu morrer de amor é o mais impossível ato de fé. Graças a ele, você participa do mistério. Porque se apaixonou pelos abismos.João olhou com olhos estatelados, ao compreender. E Antônio, que jáfaiscava na semi-realidade da vertigem, gritou com todas as forças:
- Há sobretudo este mistério maior de estarmos, na mesma hora e local, cometendo o mesmo gesto absurdo e despencando para a mesma incerteza, por puro acaso. Além de cúmplices, a intensidade deste mergulho nos tornou visionários. Você não vê diante de si o desconhecido? É que já estamos perfurando a treva.
E como tudo de fato reluzia, João também ergueu a voz:
- Sim, sim. É espantoso o brilho do absurdo.
- E agora - disse Antônio bem diante do rosto de João - falemos um pouco da permanência. Você gosta dos meus olhos azuis?
Foi quando os dois corpos se estatelaram na Avenida São Luiz.

Transmissão em metro quadrado

2008-09-24T19:23:00.002-04:00

Quando você é uma pessoa que trabalha em um prédio comercial de 40 andares com um total de 240 escritórios, sendo 6salas por andar, tendo aproximadamente 20 funcionários por sala, você mais esses tantos outros proletariados no fim do dia têm uma única ambição em comum: pegar o elevador vazio.Quão vazio!?O suficiente para se respirar sem espasmos.Enfim, tal ocasião pode resultar em opções bifurcadas: os que vão pela escada de emergência - clautrofóbicos, aversivos a toques,desesperados - para evitar vários empecilhos como, por exemplo , a massificação de pessoas "suadas" e estressadas em metros quadrados ou as fofocas diárias zunidas de ouvido a ouvido.

Caso contrário, encontra-se na mesma situação, de azar, que eu, isto é, trabalhar no último andar do edifício, a primeira ação está fora de questão - descer 39 andares, sendo dois lances de escada por andar, seria, no máximo otimismo, cansativo.Prefiro, assim, o ensaio de suicídio lento e gradual, isto é, parar em todos os andares, todos os 39 andares e, pouco a pouco, ser comprimido nos cantos do elevador como o enlatado de atum que me serve de comida pós-expediente.

Uma vez ou duas vezes por semana, porém, dou uma desculpa ao meu superior para sair dez minutos antes do término do expediente, amenizando, assim, a superlotação do elevador. Entretanto, hoje, não sei por quais motivos, fui o único da minha repartição a ser liberado 20 minutos mais cedo. Talvez pela minha aparência abatida ou a intuição do chefe sobre minha pretensão.O fato é que me encaminhei para o elevador com um sorriso de orelha a orelha . Sabia que não desceria os malditos 39andares sozinho, normalmente havia um grupo de a falar das trivialidades laborais.O que é melhor que me contorcer entre 20seres ,com direito a variações de comprimento e largura.

Pensei que chegaria,pelo menos,até o trigésimo sozinho,doce ingenuidade.Parei do andar seguinte.E a garota banhada em lágrimas adentrou o que seria , e eu logo saberia , seu confessionário."Uma situação um tanto quanto estranha",pensei.

"Ele deve estar me achando uma idiota.Mas é o que eu sou mesmo.Uma idiota!Pode gritar,Você é uma otária, definitivamente eu sou.Tá bom!Ficar encarando é humilhação demais."
"Vamos ignorá-la.Ela vai se sentir mais confortável...Mas o que será que aconteceu?"
"Foi tudo culpa dela!Como ela pode destruir nosso romance tão despudoradamente.Tão heterodoxa! Tão insensivelmente!Na nossa cama!Nossa cama!Com outra.Qualquer uma.Aquela!"

Estávamos a sós ( o que não quer dizer seguros ).Ela,o silêncio e nossos pensamentos: o dela meio às lágrimas e os meus dentre as perguntas. Até sermos surpreendidos pelo choro gutural: "AAaaaaaaaaaaaahhhhhhhh!Sou eu quem a ama ... ... ...Ama!Ela destruiu nossa felicidade,futuro de sonhos e amor.Nada!Eu a amo! Ela me amava!Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh" "Ainda estamos no trigésimo quarto.Os seis andares mais longos da minha vida.Ai,se ninguém entrar..."
"Se mais alguém entrar nesse elevador...Eu pulo do prédio!Que vexame!"
"Parece que ela vai explodir em sangue e lágrimas!É amor!Só pode ser,assim,tão gritantemente.Essa humilhação..Só pode ser amor!Banal!Assunto tão trivial entre as mulheres.Ou ele a largou..ou a traiu.Ou melhor, os dois!"
"Elaaaaaaa!!!"
"Vigésimo sétimo"
"Ele está olhando demais.Já deve saber de tudo.Está escancarado no meu rosto : Patética chora por amor- quão previsível"
"Ela chora incessantemente.Talvez eu deva lhe falar,mas.."
"Homens não entendem de amor.Não entendem nada.Eu a amo perdidamente"
"Gostaria de lhe falar..."
"Mas eu não!"
"Não conseguiria,não saberia como"

Ficamos ali,por mais um tempo no meio de seus soluços,desabafando silenciosamente segredos inconfessáveis por sentimentos incontestáveis.Fomos vítimas do acaso. E naquele tempo faltavam tão poucos andares.Mesmo ali,sem dizer uma palavra seque , interpretei todo sua história entre contorções corpóreas e sons oscilantes . E ali estávamos,ambos,no ponto de destino com olhares fixos para o abismo horizontal,abismo que prendia nossas incertezas e inseguranças.Foi ali que nos separamos,para sentidos opostos - ela esquerda e eu direita. "E a garota banhada em lágrimas adentrou o saguão de seus medos."

_É verdade - ela,finalmente,disse olhando para mim com a boca escarlate salivada em sal.

E se esse clima se eternizasse?

2008-09-22T18:54:00.004-04:00

Esse clima 'cobertas e chocolate quente'.Ou chá?Talvez um scotch!

Aquele clima no qual o céu se encontra platinado e uma brisa tênue arrepia a pele.É um vento manso que corre por entre as cortinas e te refresca o rosto.

Hoje está nesse clima.Clima a dois.Entrelaçar pernas,confudir as peles,diluir amores. Ou apenas lembrar,das juras de amor eterno que se perderam no passado.

Mesmo assim é um clima democrático,mesmo que romanticamente nostálgico,nos permite ficar em casa sem nos sentirmos culpados.O silêncio se faz mais silêncio e tranquiliza nossas mentes agitadas de cotidiano.

E tudo se torna mais leve quando a tímida chuva cai...

Solitude

2008-06-19T18:43:00.003-04:00

Todo aquele devaneio lapidado sobre a boa sociedade se tornara controverso. Nos meus lençóis, tudo, ainda era sórdido.Na sala de espera, o barulho. A voz de cinquenta timbres diferentes com sabor de café expresso. E eu, oco, no meio de todo aquele som me sentia sozinho.

E a solidão se ampliava com os gestos alheios, definindo involuntariamente minha invisibilidade. A eloqüência desnecessária daqueles desconhecidos - para consigo mesmo ou com outrem, na tentativa frustrada de desenvolver a socialização passiva imposta por séculos e séculos de sociedade e suas regras. Afinal, a globalização comprova a incapacidade humana de estar consigo, deleitar-se em solitude sóbria - tornava-me fisicamente estéril no quesito relações interpessoais - devo confessar que as intra-pessoais também estão incluídas.

Considera-se que ao meu redor as cadeiras estavam vazias. Assim como os olhares que desviavam-se fulgazes do meu semblante; não por minha carne denunciar uma abominável deformidade,mas por, talvez, aparentar tamanho conforto com a solidão - e isso sim era uma anomalidade.

Não nego que, na maior parte do tempo, realmente me sinto confortável com o silêncio conturbador da minha alma, a degustação do autoconhecimento, o desafio da aceitação. Eu me sobrecarrego de introspecção procurando encontrar meu tempo verbal,conhecer o paradoxo da essência,morar no meu esgoto, vender o tédio , alugar minha felicidade.
É tão dentro de mim que escapo da rotina,apago máscaras,crio o mundo. Aguço sentidos e deturpo a moral e ética.

Epifania da indescência dos pólos

2008-06-04T19:33:00.003-04:00

Nossos rostos ainda estavam quentes, levemente pigmentados pelo carmim do riso - fartos da bebida, da comida, das conversas fúteis e das discussões filosóficas sobre a complexa teia alimentar da sociedade capitalista – quando saímos da lanchonete aconchegados em nossos casacos e cachecóis na tentativa de ignorar o frio de maio; polidos por um egoísmo coletivo que inesperada e momentaneamente se contrastou com aquele inseto feito de carne, quase osso, escamado por uma cor acastanhada. Era um inseto com os olhos deitados dentro de si, externados pela incompreensão daquela condição submissa, tão explícita, refletindo a miséria por dentro da alegria furtiva de nossos olhos.

O grupo fez com que a existência daquele bicho se resumisse há um segundo – os olhos imponentes encontraram-se com o medo, mas logo se reergueram para a posição nata.Expondo, assim, naquele momento, um viés de intimidação pelo terror; que da vermelhidão oca poderia irromper aquela inveja rasgada, a intensificação de sua incompreensão. O ódio por sua total invisibilidade, “Fantasmas existem”, pensaria.
Ele se viu tendo sonhos sem metamorfose.Viu-se comendo os dejetos daqueles que se esquivavam para longe de si, se viu remexendo na lixeira ostensiva dos indiferentes à procura da sobrevivência através da vida. E, finalmente, se viu por meio da realidade, ali, quase rastejando no chão, sendo ignorado por quem lhe causava admiração plena, medo impotente e ódio truculento.

E pela esquina do olho, pude observar toda a naturalidade daquela situação insólita; nós, aquecidos pelo gozo, prolongávamos nossa conversa olhando ora uns para os outros ora para o movimento da rua.Entretanto, nunca para o chão.Talvez numa tentativa de não poluir a visão ou, simplesmente, por moral transviada – ignorando, possivelmente, o mal-estar por parte de ambos não viria à tona.A opulência não seria arraigada explicitamente.
Bem, eu senti toda a repulsa na qual meu corpo se propagava, aquela ânsia em que meu espírito se revirava, causava-me dor incontestável no peito, asfixia de todos os poros. Era isso.Acabava de me deparar com a realidade.Parecia que eu havia me ausentado há muito do mundo e subitamente meus cinco sentidos se ressuscitaram, tomando minha compreensão cruelmente ao materializar tão grosseiramente o quão hipócritas estávamos sendo.

A memória das horas de discussão sobre o Estado e sua corrupção ou sobre como o capitalismo era essencialmente desumano tornava-se éter.Era com uma taça de vinho em uma das mãos e várias idéias na outra que professávamos mudanças – agora vazias - em busca da equidade social, culpávamos os outros, as autoridades pelos problemas mundiais e sua omissão.Contudo, foi naquela escadaria, em frente à rua, que o muro se desmoronou, pois o fato estava escancarado a nossa frente e nós, calmamente, o ignoramos assim como as vitimas de nossas críticas o fazem.

Provávamos a inexistência da presença do ser ignóbil que nos olhava amiúde, arredio na consciência da própria insignificância, exalando o cheiro da nossa tácita ignorância. E em meio a minha epifania humanista, fechei meus olhos de vidro tentando sentir seu frio, o pesar da pele sobre seus frágeis ossos, imaginar aquela mão calejada – áspera materialização da vida que vê o mundo do chão-; tentei sentir a imobilidade das suas víceras, já petrificadas pela fome, pelos eternos invernos de inanição.Assimilar em minhas mãos a distância tão próxima entre nós, separados apenas pelo Mundo. Apenas.

.Logo o táxi chegou e , mais uma vez, demos as costas a realidade.

A Sala De Espera

2008-05-30T17:20:00.002-04:00

“8:00: Cadeiras rodeadas pelo bege das paredes – aquela tentativa tosca de transmitir pela influência psicológica das cores calma e passividade. Típica sala de espera, recheada por corpos inanes e rostos inexpressivos, onde o ar só tem um cheiro: paciência destilada.A TV fala muda.”.

A sala de espera está em todos os lugares; usualmente no banco ou na consulta médica, indiretamente na hora do almoço ou no encontro do cinema, explicitamente no ponto de ônibus e no dia da “grande festa”.A sala de espera é um relógio.

“10:45: As pernas estão imutáveis, uma sobre a outra. Frígidas. Supersaturação do ponto de estupor. No meio da enfermidade, da decrepitude surge hálito novo, dez anos. Um metro e meio de peraltice entre o pai e a mãe”.

A sala de espera não tem faixas etárias, muito menos censura. Ela se inicia na semente da vida serpenteando toda a sua inconstante estrutura.Criando, então, uma dúvida: “será que vivemos esperando?”.Esperamos nove meses para nascer, dias para brincar no jardim – quando pára de chover-, esperamos os pais nos buscar no futebol; na puberdade esperamos a inocência do primeiro beijo, a intensidade da primeira transa, esperamos ser os primeiros. Ansiedade nos percorre ao esperar o amor arrebatador, aquela nos fará beber Vinícius e respirar ultra-romantismo.Chegaremos a ponto de esperar a mulher certa, aquela a quem dizer: “amo-te por toda eternidade” e selar a utópica fidelidade com um beijo matrimonial. E, depois de todos os percursos da vida serem completados permaneceremos naquela velha cadeira de balanço esperando o pôr-do-sol de nossas vidas.

“11:00 : O pequeno se distrái de todo aquele tédio com o seu infinito campo imagético. De um salto se encolhe atrás das cadeiras – suas barreiras contra os ataques do “aliens”-,no outro, marcha como um soldado , ou então, se acolhe no peito da maternidade tépida.Mas ele, ainda está lá.Esperando a vez dos pais para poder,então,fugir para casa e ver os desenhos animados da Globo.Ele ainda está lá, esperando ,mas o que ele faz? Vive.”

Apesar de todos os momentos de insegurança e expectativa,que passamos naquelas eternas salas beges, brancas e azuis.Nós não estamos esperando vegetalmente tudo passar na frente de nossos olhos como um filme em 3-D.Nós somos aquele menino.Nós esperamos vivendo. Transformamos nossa vida a cada segundo de suposta espera,pois naquele momento eu peguei uma revista ou atendi o telefone,ou pensei em toda a filosofia que aqui está escrita, e impedi a esterilidade.Naquela espera da infância para a idade adulta eu acumulei lembranças e saudades das vivências do presente.A espera foi uma conseqüência.E assim como todas as coisas da incerteza vital.A sala de espera é apenas uma fase de transição.Nós vivemos o passado, o presente e o futuro. Nós esperamos vivendo e não vivemos esperando.

“11:15: Os olhos se deslocam por toda a sala. Ela ainda é impecavelmente bege, tentando, impotentemente me deixar calma. Senha 99. É a minha. Meus pés exangues pisam no chão na tentativa de continuar o caminho que há horas atrás parecia tão longo. Deixo para trás somente uma cadeira de plástico com a minha temperatura corporal e resquícios do perfume barato.Deixo para trás que eu fui há um segundo. ”

O Andarilho Apaixonado

2008-05-23T13:10:00.003-04:00

Meu amor, agora decrépito, não canta as canções mortas do amor elucido, não declama os antigos poemas dos românticos, e meu coração enfermo ainda clama pela vedete opulenta de outros tempos. Fora prazer jovial, luxo dos aprendizes, pecado dos castos.Flor do prazer mundano, o qual deixava-me ébrio nas madrugadas infindáveis.
Cruel é lembrar daquela companhia extravagante, contumaz, fremosa, beleza perdida em sua feição angelical. Acreditarias se contasse que conheci o amor pela primeira vez?E pela última enlouqueci.

Vi nela a inocência a vestal, o botão de rosa que desabrochava inesperadamente uma beleza ocultada por toda a infância ingênua e tola de menina, ainda delicada e frágil à calosidade das mãos ásperas e hostis, mãos de homem.Foi assim que a conheci.Sozinha.
Meu coração estava vazio assim como seus olhos, que de abandonados foram rejeitados por outros olhos.Procurei a inspiração e vida no lívido olhar.Entreguei-me no deletério de seus braços fracos, de onde nasceu o improvável amante.Aquele de primeiro toque, aquele sem falas e sem fome, que tem sede do carinho.

Inicialmente, éramos só nós, apenas os dois isolados do tempo,na sincronia dos corpos desejosos. Dói-me lembrar a quem ensinei o jeito livre de amar, a quem ensinei a manusear os corpos como os sonetos de Baudelaire, a falar como Julieta em seu jardim; e a encenar os contos sadistas; dói-me lembrar que tais reminiscências tornaram-se um sonho dantesco.Já que minha comborça virgem caiu-se dentre o espírito “meretrizinal” dos vinhos, e do amor mútuo.

Entretanto; no início éramos os dois, agora dividi-la com três ou quatro.Não!Não, por meses.Eram três ou quatro por noite!Ó!Só eu sei qual é a sensação de compartilhar sua alma (pois sim, ela transformou-se em minha alma), com os bardos e ricaços das tavernas e ruas soturnas.

Fora delírio, fora realidade, foram cenas inimagináveis.Fora ela!Fora à intimidade romântica, foram os poemas ditosos.Fora ela, mais uma vez!E desta vez, sem retorno.

Desminto e minto o que disse e o que direi, pois tal tragicidade não chegaria aos pontos de uma peça shakespeariana.”Por quê?” Pergunta vós!E eu vos respondo: ”Por apenas eu ter amado, e apenas eu ter sido abandonado, ainda apaixonado por sua lascividade sideral. Nem uma morte aconteceu, além do meu amor já necrosado, do meu coração desalmado”.

Sinto falta da carne, do sorriso que desfalecia em meus lábios.Sinto-me podre, sinto-me só, sinto-me mórbido nesse mundo vil.

Mas, mesmo aqui, andarilho sob a luminescência lunar, indestinado a procura daquela que roubou o que só tive com seu olhar:
“O amor”

A Spotlight On You

2008-04-03T19:36:00.005-04:00

E se eu dissesse que te amasse? Por tua alvura ou por tua incompreensão,
Por esta pureza,que me parece beleza de uma ninfeta ainda não feita,
Mas pronta em uma idealização singular.

E se eu dissesse que sinto teu frio?
Que sinto as quatro estações no teu balançar de cabelos...
Que me dá fome olhar para estes teus olhos,
Olhos de ansiedade,olhos de gula e luxúria...
Que me dá sede ver como tua boca ferve de desejo e como seca de espera.

Você está!Está para mim!
E se dissesse isso?
Em lembranças não ocorridas,
Em nostalgias inacabadas?
Aí está você...
Poesia tardia que nasceu de teus conflitos.

Agora, deixe-me dizer que...
eu amo tudo que te machuca
eu amo tudo em você que é proibido
eu amo esta beleza que me machuca os olhos.

e vc odeia!

Castelo de Vidro

2008-03-30T18:42:00.003-04:00

Tuas palavras afiaram meu corpo e,agora,

eu simplesmente não quero mais te ouvir.

Roma de olhos plúmbeos

2008-03-16T21:28:00.004-04:00

Uma antiga poesia romana dançava no seu espírito.Patrícia.Idílico corpo marcado por farsas. Unhas que ainda se restam em mim como reminiscências de sua loucura.Loucuras patrícias.

O couro traçava a imponência no seu corpo.O salto assinava em minha virilha toda sua parafilia. Eu berrava- inclinação para a fuga.Punição para o desertor- os braços erguiam-se como asas ávidas,que em seguida prolongavam-se em mim como laços ,materializando-se em dor.
Todo meneio em carne,austero,por cima da minha inferioridade plácida.Todo o desejo tão líquido, escorria por entre nossa mácula,repousando-se camurça da poltrona - cenário heterodoxo.
Chicoteia meu corpo todo,minhas costas,bunda e coxas, até toda pele se contrair em vermelhidão.O anseio do protesto está fora de mim.E o prazer encontra-se nos dois.Cativou-me em sangue toda aquela lascividade, enquanto a saciedade estava longe de nós.
Incrível como tudo começou : Roma de olhos plúbeos,peitos épicos, desejos indômitos.

Foi naquela poltrona que tudo começou.

pic: Fetish Session ( picture: David Lynch ;shoes: Louboutin)

2008-03-09T08:54:00.002-04:00

“A mulher tem duas bocas – uma para o dia,a outra para a noite – nunca pára de comer”
Nugae Venales

Caro Diário,
E se tudo me fosse imposto ou perdido por minhas vestes, ainda assim, pagar-me-iam o amor falso por lábios envenenados.Ansiariam por noites tornarem-se meu Priapo ou procurariam em minha pele camaleoa suas mulheres e parafilias sórdidas, pois estes amantes profanados não estariam fartos de minha perversão.Dar-te-ia idêntico prazer?

Todas as noites rastejam seus desejos em meu bordel estudantil; o que seria leito de repouso é o trabalho multiplicado pelo dever da noite. É o cenário das ilusões onde vivem suas “mil e uma noites” ou incorporam como sadistas; este quarto alugado é onde faço deles monarcas, animais e escravos e o que mais a imaginação deles me permitir. É neste quarto que a luz se cria vermelha, onde interpreto centenas de papéis e, a cada ato interpretado, um sonho é deixado em meus lençóis.Até em tuas páginas, meu caro amante, eles se desgastaram em palavras, esquecendo-se de si mesmos.

Castram egocentricamente o prazer juvenil e desalmam, sem arrependimentos, a pureza de um primeiro amor.Fui apenas conseqüência da ingenuidade que foi corrompida pelos fetiches viris de uma mente anciã – ainda sinto a mão decrépita que crescia, disfarçadamente, entre minhas pernas,desvanecendo a primavera do meu corpo - Fui uma comborça virgem,que convertida em desejos carnais ,repudiou o sentimentalismo humano,vivendo na transparência real do ceticismo.Puta precoce e consumada,na qual,no corpo,estão sepultados os sete pecados, crucificados espinhos que negam a sacristia.Mortal parte minha que se metamorfoseara em perfume e desfaz a lucidez dos amantes no bálsamo da vida que emana de minhas preces pagãs.

Diga-me, amigo, confidente materializado...Diga-me que não terei de oferecer-me como musa venal nas ruas esta noite.Que se esqueçam da meretriz “La Fleur du plaisir”em nanquim.Que eu esqueça de mim, e me perca em prazer solitário, na tentativa,talvez falha, de encontrar a garotinha antes do uniforme interno e de suas tranças meticulosamente traçadas.Nunca houve nada antes do uniforme.

Por que o silêncio,meu amigo?Talvez concorde com Whitman :”Tudo se contém no sexo como partes de si e justificações de si”.O tecido nasceu em mim.Concordas calado com tudo,desejando ter lábios para em minha pele escrever?Tu não és diferente encardida página.E nem eu, pois a luz vermelha brilha lá fora...É hora de voltar ao trabalho.

Le lettre

2008-03-07T20:50:00.002-04:00

São Paulo,12 de Junho de 1845

Caro Diário,
Confessar-te-ei aqui o pecado bruto, que lascivo e impróprio domina minha carne e alma.Que arde como o inferno de Dante, move mares com as lufadas de Leviatã e corrói sulfúreo meu coração imaturo.
Daqui admiro o deleite dos meus perturbadores sonhos.De pele alva e lábios rubros, ela personifica a formosura e a formosidade da donzela dos contos de fadas. É ela!É ela quem toma conta dos meus pensamentos, do meu corpo, dos meus olhos e do meu sexo (Perdoai tal blasfêmia!).Apenas a agonia febril me consome nas noites sem sono, ávido pelo anjo mundano que me induz férvido a rasgar a roupa de morte.Serei eu um pérfido, caro confidente?
O que fazer, Meu Deus?Quando rezo enclausurado em meu catre e penso nos gemidos do amor carnal?Minhas pernas e nádegas exangues já não suportam a autoflagelaçao.Diga-me, então, qual expiação bastará?
Ó Deus!Por que criaste a perfeição se não posso possuí-la?Por que criaste Eva para a tentação de Adão se isso resultou na sua expulsão do Paraíso?Será este meu fim, ó Senhor?
Eu, prisioneiro desta latência mental, já estou lânguido para continuar a vida eclesiástica ludibriado pelo futuro falso.O que o digo?O delírio me consumiu e o destino de um niilista letargo é a morte!
E agora a lua pálida chora estrelas por minha desgraça, enquanto minhas confissões são explicitamente ditas com devoção em suas virgens e pálidas páginas.
Ajudai-me,fiel confidente mudo, se Nosso Senhor já me encaminhou ao inferno.

*lascivo: sensual *lufadas: vento forte
* De pele alva e lábios rubros: pele branca como a neve, lábios vermelhos como os sangue.
*ávido: ansioso
*Pérfido: Traidor
*Catre: cama rústica pobre
*Exangues: sem sangue
*Expiação: penitência
*latência: que está presente, mas sem manifestação visível, como sentimento.
*Ludibriado: iludido
*Niilista: um espírito destrutivo em relação ao mundo e a si próprio
*letargo: profunda inconsciência

(não censurem o meu gostar, é simplesmente a obra-prima dos tenros 15anos )

Carolina

2008-02-28T20:46:00.001-04:00

Recordo-me ainda daquela menina de pele morena e cabelos lisos e pretos que um dia conheci.Na minha opinião ela não nasceu na família certa,tinha muito potencial,mas a vida não era sua amiga,afinal,não escolhemos a vida que queremos,apenas somos postos lá.Na época, morava em Manaus e lecionava em minha própria casa para as crianças aprenderem a ler e a escrever,mas também era professor para adultos e estes pagavam.Estávamos no auge das migrações para o Norte devido à descoberta de matéria-prima;então existia muitas famílias de várias partes do país e do mundo.Mas Carolina,minha pequena aluna era de Manaus mesmo,tão inteligente e interessada que destacava , sem me esquecer daquele iluminado sorriso.Ah!Bela menina.

Depois de tempos percebi que não vinha mais às aulas e procurei saber com os pais dos outros alunos,não conhecia os pais de Carolina,nem onde morava.Disseram-me que tinha um pai alcoólatra e muito agressivo e devido a sua doença ficou desempregado e Carolina, órfã de mãe.Diziam que ele era um freqüentador assíduo dos bordéis da cidade,e que se quisesse saber da menina deveria procurá-lo.

Confesso que nunca tinha entrado antes em um bordel e me surpreendi com as ninfetas que lá residiam.Perto do bar avistei um homem que assemelhava-se com a descrição do pai de Carolina.Indaguei a ele o porquê das faltas de Carolina,já que era muito boa aluna e lhe faria mal ficar ausente tanto tempo.
Pareceu que o que eu disse de nada adiantou para aquele bêbado,pois ele continuava com aquele sorriso bobo e malicioso,até dizer: “Ela não é só boa aluna não,professor...” e apontou para frente,e lá estava a garotinha de onze anos que tanto procurava vestida,quase nua,coberta de pintura vermelha no rosto.Ela subia as escadas com um velho gorduroso e calvo.Não via mais a luz de seu sorriso,mas o sarcasmo do pai;abusando da filha para ter dinheiro,tirou sua inocência.
Passei anos sem saber de Carolina até que um dia me disseram:”ela matou o pai num quartinho de hotel e depois se matou deixando isto para o senhor!”.Um papel todo ensangüentado que dizia:”Aqui jaz o sangue,marca da inocência pura que me foi roubada e deturpada.Ass.Carolina”.

O outro lado do mal

2008-02-18T20:40:00.003-04:00

E a criatividade surgia a cada tragada.Branca e esquálida, ela estava sentada no café com as mãos e pernas inquietas, ansiava nervosa por idéias.Onde estavam?
_Será que não está fazendo mais efeito?-questionou ela.Já era o terceiro maço de cigarros daquela tarde de outono e ela havia produzido apenas 30folhas.
_Não importa.Estou atrasada para o médico, não agüento mais.- reclamou ela das freqüentes tosses incessantes e dores no peito. Então apressada pegou suas coisas ,pagou a conta e saiu à procura de um táxi.

Nada demais, o médico apenas seguiu o mesmo ritual que todos os outros faziam quando se tratava de fumantes compulsivos; “Quantos cigarros fuma por dia? Maços? É muito! Tente diminuir... suas tosses devem ser de tanta agressão pulmonar, mas faça esses exames para termos certeza. Aqui, este xarope e pastilhas podem ajudar. Certo? Mas tente diminuir...” e mais e mais advertências contra os possíveis males do cigarro.Ah! Quase ia me esquecendo dos quase religiosos que pregavam rezas e profecias de advertências: câncer,impotência,necrose,aborto espontâneo,câncer... e câncer.Ela provavelmente pensa:
“A vida é breve,não!?” Sai entediada do consultório balbuciando: “todos iguais: o cigarro vai te matar”.

Corre,corre,corre... vai perder o metrô.Perdeu.”Vou andando”.As folhas secas em suas cores disformes do alaranjado caem,primeiras folhas outonais.”Como o vento está frio”. Abre a bolsa: “onde está o maldito cigarro?”.Sai batom, sai chave, sai agenda, sai pager ,também sai a caneta,o celular,a maquiagem...”Cadê a droga do cigarro!?” - o cigarro é uma droga.Sai o lenço,a carteira,as folhas,o absorvente,o palm,os óculos,o isqueiro ... ”Achei a cartela!”.Estava vazia: “Droga!” -droga mesmo.

Corre,corre,corre que vai chover.Entra afobada em um supermercado de esquina que só os moradores da redondeza freqüentam.Ela achou o piso xadrez cafona e a música ambiente fora de moda.Tem quatro pessoas na sua frente,mas parece vinte.As mãos já estão suadas,parece que ela quer o cigarro.O rosto já se contorce,faz cara de saco cheio e assopra a mecha que caiu na testa.”Que cara estranho”,observa o movimento de entra e sai do mercado.
_Parados!Isto é um assalto!
“O cara estranho”,ela pensa.Nesse momento ela nem se importa com o que acontece;é a vez dela no caixa.
_É um assalto!Vamo, quero todas as bolsas aqui!Libera o caixa!
_Não!Pode esperar!É a minha vez no caixa- disse queixosamente pondo as mãos fracas no rosto.
_Não ta vendo que isso aqui é um assalto?- ele berrava exibindo suas veias suadas,quase estouradas na garganta.
_Eu quero o cigarro!- só que ele jogou um cigarro qualquer e ela berrou: ”Ahhhhhhh!Eu quero o cigarro!Malboro light,por favor.”.O assaltante impaciente colocou o maço na boca dela: “Agora cala a boca e passa a bolsa.”.Ela não passou.Na verdade, ela abriu a bolsa e começou a tirar tudo de novo: batom,chave,agenda, maquiagem...
_O que foi agora?!-o assaltante delirava balançando aquela 38 pelo ar.
_Fogo!Não acho o isqueiro.
_Eu te dou o fogo.- e atirou no fígado dela.
Ela morreu;e foi culpa do cigarro.

Infidelidade

2008-02-06T12:03:00.000-03:00

Ali estava a minha inocência
Esparramada nos lençóis de linho
Impotente a tal tentação
Que fosse pecado, então!

Buscava entre beijos
O desejo devoto de ter a mim
Saciava a carne, sentia o cheiro, banhava no alento.
Nímio instante aprazível que tive contigo (aqui).

Seus olhos se escondiam dos meus
De medo do beijo derradeiro.
Sóbrio físico, ébrio de prazer
Não deixávamos que escapasse um sequer dizer.

O silêncio do quarto era quebrado pela melodia nênia
E neste momento não existia mais nenhuma inocência

2008-01-23T15:20:00.000-03:00

Um poema qualquer de tempos passados,

Para uma pessoa que continua no anonimato.

Imobilizada pela voz dos poetas,

As canções de uma outra época.

Fora intimidade de uma hora,

Que se evapora ao amanhecer.

E neste paraíso perdido

Os teus olhos arrependidos desaparecem no meu padecer.

Aí está,simplesmente a nossa história abortada

Isto lhe parece um conto de fadas?

Metamorfose romântica

2008-01-10T18:55:00.001-03:00

Aquele momento foi inspirador o suficiente para
De sonhos sermos a realidade
De idealizações sermos a imperfeição.
Aqueles toques sensivelmente desbravadores,
Tornaram-me tuas composições mudas;
Minha pele tuas teclas,
Meus cabelos tuas cordas,
Meus lábios tua flauta,
Sonata em Sinfonia e o Romance em Poesia.
Foi assim que fui feita ontem.

Em um cruzar de olhares permanente
Deleitei-me de minha egoísta admiração
Em que quando eu olhei teus olhos
No mais fundo de seus cristais...
O redor se fez soturno e inerte,
Com um sóbrio feixe de luz em nós, amantes juvenis.
A sensibilidade poderia estar aguçada,
Mas em um simples beijo quase me fez chorar.
Noite resumida em seu palco de Camélias
O tempo, detalhe ignorado em nossos movimentos silêncios.
O sentimento foi protagonista da nossa peça particular
O silêncio, o amante
O desejo, o antagonista
Nós, as vítimas de nós mesmos.

Another brick in the wall

2008-01-09T13:55:00.000-03:00

O quarto oscilava seus três estados: a rigidez do concreto exibia a altivez das paredes , o líquido do copo borrava a geometria do quarto e o ar... o ar continuava volúvel em seu lugar preenchendo todo o nada. Eu estava na cama, olhando ,inerte entre os lençois, onde eu vivia:caixa de quatro paredes.O quarto se fecha nas quatro paredes dos meus olhos cegos.O quarto se fecha em mim.O quarto sou eu.

''Eu tenho no corpo as cicatrizes coletivas,sou mais uma aparição.O meu corpo tem o mesmo comportamento,a mesma intonação,a mesma religião,a mesma política, a mesma educação.O meu corpo é um corpo mudo,morto de voz,carente de particularidade.O meu corpo é o mesmo que o seu.Abrange os mesmos gostos, a mesma repressão.Ausência de eu-lírico,alter ego.Excesso de peito e bunda.O meu corpo é o muro.

O muro que eu criei ainda no ventre.Inicialmente proteção/preservação se calcificou em mim,ao costume,e ao comodismo que a sociedade me mostrou.O individualismo foi naturalmente desenvolvido no mundo "faz de conta" (postbirth),o egoísmo consequência.E ainda estamos, todos, no mesmo lugar(sem alma).

A minha alma se atrofiou com o passar do tempo.Eu deveria tê-la esperado enquanto meu corpo corria.Mas ele correu demais.Minha alma ainda está intocada,apenas inundada de sonhos,delírios,ilusões, contradições.A alma é a única morada do que me restou- será que se resta mais do que se tem?.É nela que ainda existem a espontaneidade, criatividade,liberdade.Alma de todos os pensamentos .

O que é o muro?Quem sou eu?Alma.''

Vida em quatro paredes - Another brick in the wall

(foto:Vladmir Zimakov)